Qui non si fan sconti a nessuno

Da un generalizzare ad un a un altro, sputano sempre nel piatto dove mangiano.

Sarà il gioco perverso dell'ipocrisia, che ti lascia semi in mano da ficcare a forza in qualunque pezzo di terra si trovi per strada.

Poi quei semi rinascono a loro volta ma son solo semi che spuntano alla luce, di piante nemmeno lo sforzo di pensiero.

Eppure i semi sputati come di angurie, voglia il Cielo che fan sempre gola a qualcuno.

E le tue radici dure e forzate in crepe terrose ti sembrano avere poco senso; finchè vedi comuni fiori, comuni arbusti, comuni alberi.
Vero verde.
Quelli no che le domande non se le fanno.

Che gli andassero di traverso, quei grani neri.